Jogo da Dama

E continuar aquela conversa....

Noel na estante, Paulinho na viola sem cordas, Baudelaire no canto, Drummond na cabeceira. Você.
Chico no quarto inteiro, Raul no lustre, Belle and Sebastian nos sapatos, Nando Reis no balde vermelho, junto com as roupas. Você.
Fellini no DVD, Bogart em Casablanca, Woody Allen na fita gravada. Você.
Sinatra na lua, meu cobertor na cama, as letras no meu computador. Você.
Beatles, muitos Beatles... George no material de Sanscrito, Paul no centro, Lennon ao lado de Sean, Ringo nas estrelinhas colocadas no teto. Você.
Tom Zé na tesoura, Caetano no dicionário, Pessoas em todos os livros, Maiakóvski na coleção de cartões, Dali na de marca páginas. Você.
Mawaca no livro de Tupi, o cachimbo no cigarro e o cinzeiro na janela. Você.
Clara e Clementina vadiando, Cartola e o chapéu de palha na parede, Nelson, por falta de cavaquinho, no pandeiro, Cássia na caixinha de remédios. Você.
Gógol no guarda-roupa, Dostoiévski no capote, Goethe na encruzilhada. Você.
Calvino na China, minha mente no Tibet, Primo Lévi no campo de concentração, Pirandello no Hospício, Machado na varanda, na cozinha, na sala. Você.
As fotos no mural, as novas na impressora, as antigas na latinha de biscoitos de natal. Você.
Ainda não tenho foto, guardo na lembrança.

Estranho, mas já me sinto como uma velha amiga sua.
Mas será que nessa novela eu só quero ser sua amiga?